Le Petit Prince.

"No quinto dia, sempre graças ao carneiro, este segredo da vida do pequeno príncipe me foi de súbito revelado. Pergunto-me, sem preâmbulo, como se fora o fruto de um problema muito tempo meditado em silêncio.

- Um carneiro, se come arbusto, come também as flores?

- Um carneiro come tudo que encontra.

- Mesmo as flores que tenham espinho?

- Sim. Mesmo as que têm.

- Então... para que servem os espinhos?

Eu não sabia. Estava ocupadíssimo naquele instante, tentando desatarraxar do motor um parafuso muito apertado. Minha pane começava parecer demasiado grave, e em, breve já não teria água para beber...

- Para que servem os espinhos?

O principezinho jamais renunciava a uma pergunta, depois que a tivesse feito. Mas eu estava irritado com o parafuso e respondi qualquer coisa:

- Espinho não serve para nada. São pura maldade das flores.

- Oh!

Mas após um silêncio, ele me disse com uma espécie de rancor:

- Não acredito! As flores são fracas. Ingênuas. Defendem-se como podem. Elas se julgam terríveis com os seus espinhos...

Não respondi. Naquele instante eu pensava: "Se esse parafuso ainda resiste, vou fazê-lo saltar a martelo". O principezinho perturbou-me de novo as reflexões:

- E tu pensas então que as flores...

- Ora! Eu não penso nada. Eu respondi qualquer coisa. Eu só me ocupo com coisas sérias!

Ele olhou-me estupefato:

- Coisas sérias!

Via-me, martelo em punho, dedos sujos de graxa, curvado sobre um feio objeto.

- Tu falas como as pessoas grandes!

Senti um pouco de vergonha. Mas ele acrescentou, implacável:

- Tu confundes todas as coisas... Misturas tudo!

Estava realmente muito irritado. Sacudia ao vento cabelos de ouro:

- Eu conheço um planeta onde há um sujeito vermelho, quase roxo. Nunca cheirou uma flor. Nunca olhou uma estrela. Nunca amou ninguém. Nunca fez outra coisa senão somas. E o dia todo repete como tu: "Eu sou um homem sério! Eu sou um homem sério!" e isso o faz inchar-se de orgulho. Mas ele não é um homem; é um cogumelo!

- Um o quê?

- Um cogumelo!

O principezinho estava agora pálido de cólera.

- Há milhões e milhões de anos que as flores fabricam espinhos. Há milhões e milhões de anos que os carneiros as comem, apesar de tudo. E não será sério procurar compreender por que perdem tanto tempo fabricando espinhos inúteis? Não terá importância a guerra dos carneiros e das flores? Não será mais importante que as contas do tal sujeito? E se eu, por minha vez, conheço uma flor única no mundo, que só existe no meu planeta, e que um belo dia um carneirinho pode liquidar num só golpe, sem avaliar o que faz, - isto não tem importância?!

Corou um pouco, e continuou em seguida:

- Se alguém ama uma flor da qual só existe um exemplar em milhões e milhões de estrelas, isso basta para que seja feliz quando a contempla. Ele pensa: "Minha flor está lá, nalgum lugar..." Mas se o carneiro come a flor, é para ele, bruscamente, como se todas as estrelas se apagassem! E isto não tem importância!

Não pôde dizer mais nada. Pôs-se bruscamente a soluçar. A noite caíra. Larguei as ferramentas. Ria-me do martelo, do parafuso, da sede e da morte. Havia numa estrela, num planeta, o meu, a Terra, um principezinho a consolar! Tomei-o nos braços. Embalei-o. E lhe dizia: "A flor que tu amas não está em perigo... Vou desenhar uma pequena mordaça para o carneiro... Uma armadura para a flor... Eu...". Eu não sabia o que dizer. Sentia-me desajeitado. Não sabia como atingi-lo, onde encontrá-lo... É tão misterioso, o país das lágrimas!" ( Capitulo VII de "O Pequeno Príncipe" - Antoine de Saint-Exupéry )

Missing You..

Não existe no mundo palavras suficientes para descrever um sentimento tão forte quanto este. Saudade...

"Sorri quando a dor te torturar
E a saudade atormentar
Os teus dias tristonhos vazios

Sorri quando tudo terminar
Quando nada mais restar
Do teu sonho encantador

Sorri quando o sol perder a luz
E sentires uma cruz
Nos teus ombros cansados doridos

Sorri vai mentindo a sua dor
E ao notar que tu sorris
Todo mundo irá supor
Que és feliz"
(Charles Chaplin)

Wake up, my love.

Aqui, sentada diante do computador à olhar para a tela vazia e sem vida e à viajar por códigos binários, eu venho me iludindo com um mundo fantástico de sonhos... Um mundo irreal, um mundo de "mentiras", porém um mundo tão doce e encantador que me prende completamente nesse transe místico. Eu compararia esse transe ao complexo de Alice no País das Maravilhas. A pequena garotinha adormecida viaja por florestas encantadas, encontra criaturas estranhas e magníficas; animais e plantas que falam, cartas mágicas com vida própria e inumeros caminhos embriagantes. Seja tomando um chá com um Chapeleiro Louco e um Coelho Maluco ou jogando críquete com uma Rainha de Copas enfurecida e seu exército de cartas, Alice sempre busca uma só criatura em sua jornada: o Coelho Branco. Ela sofre em busca desde admirável Coelho, ela faz tudo ao seu alcance apenas para poder encontrá-lo, tocá-lo, saber que é real. Eu sou Alice, e como ela também busco pelo meu Coelho Branco. Eu o quero tanto. Poder tocá-lo, pegá-lo em minhas mãos e sentir seu pêlo macio, seu calor... Mas por quê foges tanto, Senhor Coelho? Tens medo de também perder-se por esse mundo de fantasias insanas? Ou o seu tempo é tão curto que não podes esperar um pouquinho apenas para que eu possa mostrar-lhe que nosso mundo de Maravilhas também pode ser real. Espere, Senhor Coelho... Ainda há tempo. Páre, escute... sinta. Mas a cada grão de areia que escorre no tempo você se afasta mais do calor dos meus braços...

É tarde, é tarde, é tarde.

(re)começo.

Escrever um blog parece uma atividade tão simples, tão.. fácil. Mas conseguir colocar os pensamentos em ordem e transmiti-los em palavras é algo tão complicado, pelo menos para mim. Sempre fui uma pessoa fechada, quieta, tímida. Nunca chorei em público, jamais falei sobre sentimentos cara a cara e mantive sempre meu coração fechado para quem quer que fosse.
Você deve estar se perguntando, meu caro leitor, por quê então escrever um blog?
Pelo simples fato de quê é melhor você pôr para fora suas aflições, seus medos e suas tristezas do quê guardá-las para si, sufocando-se e acabando por explodir. Concluo que eu sou uma bomba-relógio.


Essa será minha válvula de escape, então paciência. As palavras fluirão, pouco a pouco, como tem que ser.